¡Estamos Jodido Todos Ustedes! (Romeo Molina)
En derredor se mueren los amigos y empieza uno a dudar de su inmortalidad.
Los muertos están cada vez más indóciles.
Hoy se ponen irónicos, preguntan.
Me parece que caen en la cuenta de ser cada vez más la mayoría.
(Roque Dalton, La Taberna y Otros Lugares)
Hoy amanecí pensando en el caserío donde nací, allá donde los izotes se revientan con el sol y nos dan sus flores para mitigar el hambre.
El Savador, país de todos, hoy gatea en las manos del mal, la muerte se orina en su cara y le balacea la tranquilidad de cada día, hay jaurías de perros que caminan en dos patas y muerden a traición.
¡Estamos jodidos!
En esta tierra los muertos se siembran en todas partes, ya no dan frutos, a veces solo a veces florecen de ausencias en la memoria de algún pariente. Hay ciudades de desaparecidos, espíritus en penas que picotean como cuervos los pañuelos de la madrugada.
Los días se cuentan por muertos, de dos en dos y de tres en tres, a veces por media docenas. Los que viven van a toda hora esquivando serpientes y poco, muy poco, se habla de huevos.
¡Estamos Jodido!
Dicen que Dios no se olvida de sus hijos, pero aquí...
Anda mandando el Diablo.
Hambre (Romeo Molina)
Una mujer pobre
Se hace puta en la cama de un rico para comer
Él grita sobre los obligados orgasmos
Ella solloza
Alguien más llora con ella
No quiere dejar sola a magdalena
Ni a sus muertos embolsados.
El hambre
Es una lágrima en el padre nuestro
Es el bordado de los ricos
Sobre el cuerpo de este pueblo.